La crisi

La crisi

No, io tre cose c'ho.
Pure quelle devo perde?

La città d’estate sembra un errore di prospettiva.

Un peccato o un vizio che si vede col sole e non col freddo.

Strade che diventano cieli stinti deformandosi sotto le dita dell’afa.

E silenzio che sembra respiro affannoso del vento.O del tempo.

Afflato inerme di foreste di case.

Muschio di tetti.

Brulicare di cani come cacciatori insonni messi a guardia di fortini improbabili.

C’è crisi.

Ma non c’è la gente.

C’è crisi.

Quelle miserie che ci restano le spendiamo all’estero.

Il fascino del lontano, neanche lontano fosse sinonimo di meglio.

Siamo esterofili.
Nel senso che ci inebriamo con le novità hi-tech.
Rigorosamente degli altri.
Le nostre novità le lasciamo emigrare.

Pascolare per le vie del mondo in balia di predoni e pirati col colletto bianco.

Cambiano le divise pure dei ladri, col tempo.

Ci eccitiamo con le mostre d’arte.

Eppure non leggiamo mai quelle guide che distribuiscono alle entrate dei musei.

Piuttosto le usiamo come ventaglio, come se la cultura fosse ornamento del vuoto.
Ma ci piacciono le mostre di quel pittore sconosciuto, magari moderno, post moderno, anarchico o gesuita.

Che poi non si sappia neanche chi ha dipinto la Sistina è un altro conto.

Qua parliamo di cose serie, di mostre Estere , mica di Stiacciato donatelliano.
Come se l’estero, poi, fosse un oggettino,
un souvenir, qualcosa da portarti in valigia e lasciare distrattamente sul comodino.

Come quel libro di Hesse che non finirai mai.

Abbiamo erezioni improvvise sotto i colpi dello Chanel numero 5.

Che in realtà è un insetticida

e per quello che costa è un’arma di distruzione di massa di tasche e coscienze.

E mi viene da pensare ai pacchetti tutto compreso per la Tunisia

e i villoni delle strade arabe, minute e affollate di pietra e sangue e stoffe.

Tunisini esattamente come quelli che riportiamo a forza non si sa dove.
Questa sfrenata passione per le terre sconosciute solo se si tratta di non portarle a casa.
Solo se queste riguardano le vacanze, le ferie.

Sbirciate furtive e mai sugli occhi della gente.

E poi siamo interofili.
Nel senso di chiusi in noi stessi.

Ripiegati come vecchi origami di carta ammuffita.

Terrorizzati da ciò che non conosciamo.
Ignoranti di ciò che ci succede dietro la schiena e sotto i nostri,
delicati e impressionabili, nasi.
E queste campane di un sud profondo

che mi ricordano l’arroganza di certi predicatori di provincia, la lussuria di Emeriti e il silenzio santificato di Papa-mobili.

Ricordati che devi morire.

Disse il prete a Massimo.

E Massimo rispose:

Un momento,  che me lo segno.

Consiglio Bittersweet Symphony, The Verve.