O' ssaje' comm' fa' o' core'
Sabato da fare il pieno ai toni delle proprie emozioni e aprire il pugno, cosicchè sabbia e fango scivolino via ripulendoti il palmo.
Mi fai sorridere quando risalendo dai miei occhi, mi dici che solo le persone intelligenti sono tristi, come se fosse un obolo da pagare per avere la coscienza del mondo che gira al contrario e la percezione precisa del marcio, col tanfo che ti allaga i polmoni.
Sabato che bestemmio quando dico che scrivere non serve a nulla, come fare la rivoluzione.
E che il posto migliore per il cuore è dentro le scarpe.
Per sfuggirsene via.
Sabato che ci ripenso mentre bevo questo e leggo un lattemacchiato.
